Collar de hueso.

Mareado por el calor, me desplazo hasta la casa del Ciego. Subo los cuatro pisos que separan a ese maldito del suelo, cuando encaro el pasillo, al borde del colapso, terminando ya de subir las las escaleras irregulares de esa propiedad ilegal, me invade un olor hediondo, abrumador, …mis famosas arcadas no se hicieron esperar. Suelo reaccionar con arcadas convulsionantes y ridículas ante olores muy fuertes y desagradables, y ahogarme hasta ponerme violeta con el humo…detalles). Este ciego, debe haber dejado morir de hambre a su pobre gato, o algún amigo linyera de los que suele llevar a su casa se ha muerto ahí y nadie lo reclama, al tipo este poco le interesa la higiene, y no se haría cargo del cuerpo de nadie. Lo conozco desde niño, desde que veía, desde que empezó perder la vista fruto de un fuerte golpe que se dió al caerse de un árbol cuando robaba mangos, fruta a la que siempre le adjudicó su ceguera. Conteniendo la respiración hasta donde me da el asco, abro la puerta y veo en el suelo el cuerpo de mi amigo, desbordado de fluidos, con la cabeza reventada, una pistola en la mano, y la pared con un reventón de sangre zarpado, lleno de moscas pegadas. Hinchado como un cadáver en una morque sin frío. Entiendo que a nadie le haya molestado este espanto, es gente igual que él, yonkis de primera línea , animales sin educación alguna o sentido común. Lo primero que hago es levantar un pedacito de hueso del cráneo, para hacerme un collar, lo segundo afanarme un disco que nunca quiso prestarme, el doble de Pink Floyd, Pulse, edición especial, joya hermosa de la discografía de esta banda de culto…y lo tercero irme a la mierda…no sin antes limpiar el picaporte con mi remera de Hendrix…vi muchos capítulos de CSI, y aunque la policía de acá es de terror nunca se sabe..por ahí toca que lo investigue alguno responsable, aunque no creo. Antes de llegar a mi casa llamo desde la cabina de la Estación de servicio al 911 y les comunico lo que ha  lo que ha sucedido, sin dar muchos detalles...
-¿ Señor?, le pregunto antes de cortar...
_si, Dìgame, me responde educadamente....
_ Pasó algo horrible en la casa del ciego, 24 de Septiembre primera cuadra, arriba al fondo...
-algun otro dato?
-Si, eso realmente huele mal, muy mal.

MD

Estoy muerto?

Sentí como la bala me atravesaba el fémur, como cortaba la carne mientras explotaba el hueso…me ví caer, me vi en silla de ruedas, me vi entubado, me vi muerto…vi una luz…dolor, mucho dolor…. Mi cabeza debe haber tenido otro balazo porque me dolía horrores. Volé, caí como un Skater infartado durante una prueba en el filo de una baranda en los XGames. Con el rabillo del ojo vi al Gordo con su peor gesto, su cara de Pocker, su cara de desinterés, de incredulidad…no vi alarma, no vi pánico, no vi ese amor de amigo que esperás ver cuando te cagan a tiros y solo querés morir abrazado y contenido, solo queres tocar con tus manos llenas de sangre el rostro de Dios reflejado en los rechonchos cachetes de tu cuate.
-Seba…
...Seba..levantate, man, no fueron tiros…
 -¿Cómo que no? No ves mi cuerpo hermano, lleno de plomo? No ves que me voy? Que los dejo?... Decile a mi vieja que me perdone, que el porno que está debajo de la cama no era mío... si ves alguien o te preguntan, decile que fuí valiente, no le digas que estaba llorando cuando elevé mi alma al cielo... le hablaré a Dios de vos...gracias por la magia amiguito...
 Te digo que no!... Seba, de pié, a ver…y me ayudó a levantar, no había sangre, la pierna esta intacta…Milagro!!! Eso lo hizo el Papa, sí porque es de por esta zona, es sudaca...pensé y se lo dije - el Papa me salvó Gordo!!! Mañana mando un mail al vaticano poniéndome a disposición de sus divina misericordia…Le haré un tema, les haré una canción muy linda. JAJA, no, Sebi no seas idiota, solo el fué el escape de una moto, una mala combustión, era C90 del Picu, que anda haciendo delivery de pizza para el Ratón. Me sentí renacer, resucitar…me sentí liviano, me sentí un boludo. -bueno… le dije limpiándome la ropa, el mail se lo mando a una concesionaria de Honda de acá cerca…debe ser mas barato llevarlo uno que estampillar al Vaticano. Pero ahora sí, abramos la puerta y entremos, porque en serio me estan acechando y no creo que que cuando me agarren hagan nada bueno con lo que me queda de vida. 
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Abrime la puerta....

-Pichi? Si, que pasa? Necesito hablar con vos, urgente. -estas preso de nuevo? Que hiciste… -No, peor…pero no puedo hablarte por celular, me parece que esta intervenido. -Uh..estas muy paranoico, que anduviste tomando cagadas de nuevo? -NO. -Son las 5 de la mañana, a que hora nos vemos? -Abrime ya la puerta gordo, me estoy mojando estoy afuera de tu casa y llueve como la puta. -NOOOOOOOO!!!!,este tipo me enferma! gritó Edgardo, una vez que colgó. Edgardo, o Pichi, también denominado Gordo Edgard, por la gilada, era un tipo bueno, un músico mediocre y un mal vecino. No por malo en realidad, pero tenia el síndrome de Diógenes, era un acumulador. Ya lo habían corrido de varios vecindarios pero él siempre se las rebuscaba para meter basura inservible de todo tipo en su casa. Latas de gaseosas de la línea Pepsi debe haber tenido , unas 8000. Es lo que dijo el periodista, porque cuando lo desalojan va hasta la prensa local, son eventos súper interesantes. Y la última vez que lo ví lo hice desde mi casa y por la tele. Hasta Discovery Channel estuvo interesado en su caso, para un programa de acumuladores, pero él no quiso saber nada. La cosa es que después de escuchar el ruido de cajas, papeles, latas, vidrios, botellas y bolsas, me entreabre la puerta y asoma un ojo temeroso… -No soy de la municipalidad Gordo…Abrime! No vengo a desalojarte por sucio! -No puedo man, esto se esta complicando hace tres días que no puedo abrir la puerta. Ahí me di cuenta que su acumulación en realidad era extrema, y por lo que leí hay casos de estos tipos que mueren de inanición por no poder salir de sus toneladas de basura. Su basura no era sucia, pero era mucha…me refiero que no había carne podrida, huesos…fideos, pero había mucha en serio. La cosa es que se abre una ventana y como una placenta es expulsado de la casa el cuerpo de mi amigo en pijamas. Que pasa SE? Porque tanto apuro? Gordo, me quieren matar…no hay mejor lugar en el mundo que tu basural para que me escondas. En serio, me matan esta noche, estoy jugado, hay una bala que tendrá mi sagrado ADN en cualquier momento -Que decis? Quien te quiere matar? Embaracé a la sorda!, a la que le dediqué Lenguas Mordidas te acordás? (El tema en cuestión, hablaba de ella y se burla de su condición de no oyente…). -No me digás…¡ella te quiere matar? No,  ella no, como va a matar al padre de su retoño.. Abrime, escondéme, por favor… Quien? Decime..no seas boludo. Gordo, encima de acumuldor sos re denso, abrime! Loco! PUM!!! PUMMM!!! Dos balazos cortan el aire de la cuadra…

El gordo Pichi

Martes, mediodía nublado, mi cara ya no está tan hinchada como hace dos días, la verdad que parecía un muerto en la playa, edematizado e irreconocible. Ese botellazo me partió el rostro, y me volví loco. Solo me recuerdo reventando esa cabeza con mi guitarra, una copia de Gibson, decorada con unas calcos bastante antiguas, una decía Rip Curl y la otra, bienvenidos a las Termas. Recuerdo tenerla en alto y bajarla a lo loco sobre la cara del autor del desastre en que quedó mi cara esa noche. Ese sábado era importante para mí, presentábamos una canción con poco ensayo, como siempre y la letra era una maratón de maldiciones, pero entrelazadas entre sí hasta formar un espiral, una suerte de genoma ofensivo contra el gobierno, la policía, mis tías, algunas vecinas y otras autoridades de poca monta pero que también merecían algunas palabras en este futuro himno . El tema en cuestión era “ Nunca te haré caso”, tema dos del lado B del cassete... En un cd, sería aproximadamente el tema 7. No sé en que momento me salvó segun testigos Edgardo, o el Gordo Pichi, como le decíamos al baterista que habíamos robado a una banda PUNK, que a dos meses de su salida logró el éxito y presentaciones en todos lados y hasta logró un contrato!. - Pero el gordo estaba orgulloso de haberse bajado a tiempo de ese barco de dinero y fama, para él la música y el arte iban por otro lado ( aclaro que para mí, el dinero la fama era lo único que buscaba, pero al no tenerlos, los ponía últimos en mi escala verbal de valores)

Made in ChinA

Trampita!! ( no hace falta aclarar de nuevo que trampa es Gustavo Bringas) -Hace rato que no te veo, necesito hablarte..Dame esos tres! No me gusta que te rías de mis dedos , ya te lo dije... - Bueno, perdón, pasa que necesito contarte algo horrible. Decime “Se”, que pasa ahora, me dijeron que andas re loco, no vas a los ensayos…mandas tus canciones por mail y no se entiende nada. -Un desastre, y eso de cantar por teléfono no funciona, no sale bien hermano…
 -NO, bueno…, están pasando cosas locas pero no se hasta que punto son locuras mías. -Mi papá es un robot, Trampa… Te lo juro.
- Jajaj como me haces cagar de risa Negro…, de donde sacaste esa mierda?
 Loco, te lo juro por las nenas! ( como dice el Diego), ayer se durmió leyendo el diario, me seguís hasta ahí? -Sí,si... eso es normal, el diario es un embole.
-No,en serio, estaba sin medias cosa que no hace jamás puede andar en bolas pero con medias y se durmió y le vi cerca del tobillo un botón de ON-OFF, aproveché que estaba en Stand By y lo puse en OFF, lo apagué para la mierda…. JAJJAJa no podes! Sos muy loco, boludo, hacete ver la cabeza, ya estas rozando la locura mal. Escuchá, lo estuve tanteando un poco y encontré un puertito mini usb, busqué un cable.. Donde tenia el puerto. Jajaj? En el orto?
-En la nuca, abajo de un lunar! NO le vi la cola, me dio pudor informático, pero es lo primero que pensé y casi dejo de buscar…
Pero es muy incómodo para él, sacar data desde atrás. Gustavo, en serio, no jodas con eso, parece que también tiene Bluetooth! No fueron tan zoretes de dejarle un solo puerto en la nuca como alas viejas PC - -  -Hay no!!!, que hijo de puta, me estoy meando de la risa, no podes salir con esto, la gente te va a hacer meter en un manicomio, loco, tenes que filtrar estas ideas, guardátelas...
-. MIrá, cuando lo conecté a mi portátil, encontré muchos archivos inconexos… En carpetas? Sueltos? De todo un poco…No sé bien, pero me parece que esta configurado con LINUX.
-Pero Seba, me dijiste que es nulo tu viejo con las máquinas…que no maneja ni el control remoto.
-Me equivoqué, nos engañó a todos,  es un droide, made in China,para colmo de males es chino. CHINO! Entendes? Bueno, por lo menos podes pedir la ciudadanía esa! Gus, lo mas triste fue que encontré dando vueltas por ahí unos archivos en MP3…y estaban las tres canciones que él me cantaba de chico.
 En muy baja resolución, unos 64 kbps, sonaban como el mismo orto, pero me emocioné al escucharlas. Después me sentí medio invasor, pero le saqué algunas claves del banco, del cajero, por ahí necesito unos pesos... y le borré algunos recuerditos malos de cosas feas que yo hice. -Varios archivos entonces le borraste, lo formateaste al tipo....
-Gracias Gus, esos son los amigos a los que me gusta confiarle estas cosas.

220 en las venas.

La noche habría sido buena, salvo por la electrocución de Vicente Diaz, el del sonido…lo que derivó en el rápido desalojo de la sala,  por temor a quedar pegados nosotros también en la causa y en la línea eléctrica, sobre todo.
   Por suerte hoy llamó su novia, Estelita para decirme que no había muerto y que el mensaje de texto “Vicent está muerto en el Club Estudiantes” que le mandé a las 4. 30 am la había dejado impactada y que se había ido en taxi casi en bolas a ver que onda.
 Me relató que cuando arribó el loco estaba todavía dando chispazos en el suelo, pero que le habían tomado la presión los de SOREMER , que estaban sorprendidos porque el corazón latía a mil y hasta tenía olor a quemado, a carne cocida.
 Yo lo ví, fue un flashazo,literalmente… agarró un micrófono y empezó a convulsionar dando un espectáculo de luz y sonidos irreverente y destructivo, la gente aplaudía creyendo que era parte del evento. Creo haber visto unos rayos salir de su culo, pero es un detalle que tal vez mi loca cabeza haya agregado a la visón.
 Yo me paralicé, desconecté la guitarra y salté del escenario temiendo que por instinto me quiera hacer algo. Y me fui …mirando para atrás como mi amigo de tantos años se electrocutaba en vivo y en directo para unos 120 drogones que festejaban el chisporroteo.
 Corría al lado de Nicolás que se reía como loco aferrado al saxo y al maldito Bringas que no estaba en forma por la forma en que respiraba y que sacaba la lengua mientras cargaba su bajo
. Hasta el que tenía que quedarse, Federico, mánager y chofer de la Van, también corría presuroso buscando un escape.
 Yo me hacía el preocupado,mientras escuchaba el relato, pero de lo que tenía ganas ,era cortar la llamada y tratar de dormir, me había masticado dos pastillas y estaban causando ese efecto en mí…la luz de la mañana luchaba contra la persiana para entrar a joderme. Rogelio, mi perro, dormía plácido sobre unos libros de autoayuda.